O carte incomodă. Cu pagini care țipă. Sau cântă. Cu pagini-tanc. Sau porumbei. Ori viscol. Furtună și delicată adiere. O carte, totuși, ca un imn: IMNUL DEȘTEPTĂRII DE LA IAȘI!
Prin urmare, din Moldova.Din România. Dar te-ai putea rătăci...Să te rătăcești într-o carte!?
O carte și atâtea adevăruri dureroase despre noi, cei care citim. Despre noi cei care scriem cărți.
Cărți care ne împing înainte. Cu tot cu deziluziile și speranțele noastre.
Pe mine personal mă doare fiecare cuvânt al acestei cărți. Mă doare și mă vindecă: de toți și de toate.
În fiecare clipă realitatea mă izbeşte în faţă irealitatea rupe cuvinte din carnea mea bucăţi mari din poemele mele de dragoste atârnă pe gardurile femeilor din satul meu natal câinii fug cu colacii iluziilormele nocturne în cozile lor mândre ca nişte steaguri la o manifestaţie anti-realitatea românească apoi se încaieră prin şanţurile haikuurilor mele de weekend dincolo de retina imaginaţiei fetele mari se joacă de-a v-aţi ascunselea cu sentimentele mele erotice de copil cu efect întârziat babele satului mă recunosc ca lider de necontestat Şi eu eu ce fac Cu poezia pe umăr ca o puşcă iar vreau să vânez moartea căprioarei dintr-un foc Halal poet cu scaunul singurătăţii la cap N-am ce zice n-am ce scrie Pauză de viaţă cică